叶栖在脑子里翻了三天。
2015年，地铁南站。
她当时十九岁，高考完，在南站转车，去图书馆打工，每天两趟，来回都经过那个角落。
她记得有个少年。
不是清晰的记忆，是那种压在底层的、模糊的印象——角落里，坐着，眼神空白，手里攥着什么，像是一团没形状的灰。
她包里有半包饼g，递给他了，什么都没说，然后走了。
那件事她忘得很彻底。
直到现在。
她躺在床上盯着天花板，把这两件事放在一起，怎么拼都拼不成一个完整的形状。那个少年，那张她十九岁的照片，那个锁着的cH0U屉，那本笔记本上的日期——
差一块。
她还差一块。
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